211 ответов в этой теме

[Инга Да]

Юля, остановилась на втором стихотворении...

всё знакомо...

как так возможно?

ты это я?

ты это я

Как всё это вместить?

[Евочка]

Юля, остановилась на втором стихотворении...

всё знакомо...

как так возможно?

ты это я?

ты это я

Как всё это вместить?

  Инга, дорогая, мы же все - дочери одной матери, Великой Богини! И женская наша суть одна и та же, и стремиться она ощутить и прожить одно...

И потом, если б не остановилась на втором, может и разницу какую нашла бы?

 

 Хотя по стихам, лучше, чем по любому дневнику я могу вспомнить события своей жизни, стихи, все-таки, не дневник и отражают не реальные события, а переживания и состояния. Так называемого, литературного вымысла в них предостаточно.

 В них хорошо одно - они честнее и точнее, чем  дневники, не смотря на вымыслы

 

 

Иногда, когда поедет крыша,

Чтоб над ней контроль не потерять,

Опасаясь, как бы что не вышло,

Я ныряю в пухлую тетрадь.

 

Будто в море, окунаюсь в бредни,

в собственных фантазиях плыву,

Среди них отлавливая бреднем

Смысла серебристую плотву.

 

И, когда удача улыбнется,

Мой улов кладет на лист рука,

Прежнее безумство остается

Пойманною строчкою стиха.

[Евочка]

Очень здорово, Юль, спасибо  Хорошо, что ты решила все разобрать все же, хорошо...

Еще как хорошо-то!

Я имею ввиду, что мне хорошо-то как!

Я еще в первую самую апариграху схватила их, как макулатуру, да чуть не выбросила в азарте. Но жалко стало. Жадина, она и есть жадина. Однако мысль еще тогда родилась, что надо бы потихоньку им жизнь давать. Даже начала, но быстро забросила. Дела... суета... Гиперкурс дальше бежит..

Времени очень много уходит каракули разбирать, даже свои. Поневоле зауважала труд тех, кто всякие чужие рукописи в архивах разбирает.Это ж вообще невозможно!

  Те немногие, кому давала почитать, всегда спрашивали, почему я никуда не посылаю, а я только смеялась - стихоплетов, как собак нерезаных, а я для себя, для души....кому оно мое надо!  В принципе, так и писала, так и смотрела на них, на стихи свои:

.............

Не для известности и славы,

да и вообще, ни для кого,

лишь, как дарованное право

общенья с богом моего.

 

Однако, все эти три года мысль возврвщалась и возвращалась к идее выпустить стихи в свет. Но вопросы: зачем? кому это надо? что мне это даст? не уходили и не находили ответа.  И натыкаясь на глыбу работы все это перепечатать, работы, явно не претендующей на какое либо вознаграждение, кроме, может быть, чьей-то похвальной оценки, я каждый раз отворачивалась от кипы тетрадей. А тянуло к ней все чаще и чаще, и все больнее было смотреть на потрепаные листочки, выпадающие из них (много нацарапано на разных листиках, просто вложенных до кучи ).

 Сначала думала, что рефлексия по себе, неузнаной, ностальгия по себе когда-то талантливой - прорабатывала комки в горле и тяжесть в груди. Легчало, что-то уходило. Но при взгляде на это "богатство" опять становилось тяжело и неуютно.

А еще Гриша перед глазами(ушами) - вынул Школу из себя и отдает, отдает ... а мы не берем. Не получается так, пробует эдак, мы опять тупим, а он опять что-нибудь придумывает, с другого конца подходит, и так, пока хоть что-нибудь в нас не зацепится. И по голосу слышно, когда он в отчаянии, когда рад. А мне все стыднее и стыднее за свое скупердяйство.

 Я, конечно, не претендую на какие-то откровения, которые в массы нести надо, но ведь в них все равно что-то есть,  раз  стихи  прилетали доверчиво в мои руки, водили моими пальцами, раз часто было ощущение, что кто-то со мной разговаривает...?

 Последней каплей стала веточка Жени Кодера с его откровениями про свои скелеты. Низкий ему поклон за нее. 

Как-то сразу пришли ответы на все вопросы, и стало понятно, зачем? - чтобы снять тяжесть с души, кому надо? - мне, чтобы освободиться, что мне даст? - свободу. Тот самый Дурак-эгоист, видно, до меня достучался   На поверку получился еще и бонус. Я только начала, а сколько уже радости получила!

 Пока я перепечатываю,  сортирую потихоньку. Даже еще не знаю, что я буду со всем этим добром делать, кроме того что сюда кое-что попадет. Пока даже ничего конкретного не думаю, но, как ни странно сейчас это и не важно. Сейчас важно все привести в удобоваримый вид, а для чего, потом решу.

 

 Всем, кто заходит и читает, большое пребольшое спасибо!

И за отзывы, конечно, но главное, за то, что читаете, дорогие мои.

 

Да. если кому-то захочется написать  ФИИИИИИИИИИ!  Плиз....Буду рада и этому

[Гала]

  

И, когда удача улыбнется,

Мой улов кладет на лист рука,

Прежнее безумство остается

Пойманною строчкою стиха.

Привет, Юлечка!

 

Я к тебе теперь регулярно захожу, читаю с большим удовольствием.

И по-хорошему завидую этой твоей способности так выразить себя.

А заодно и меня (думаю, что и многих других девушек тоже).

Завидую, потому как, как собака, все понимаю, а сказать не могу 

[Евочка]

Привет, Юлечка!

 

Я к тебе теперь регулярно захожу, читаю с большим удовольствием.

И по-хорошему завидую этой твоей способности так выразить себя.

А заодно и меня (думаю, что и многих других девушек тоже).

Завидую, потому как, как собака, все понимаю, а сказать не могу 

Зато ты по-японски сказать можешь, а я нет  

[Lvitsa]

 Хотя по стихам, лучше, чем по любому дневнику я могу вспомнить события своей жизни, стихи, все-таки, не дневник и отражают не реальные события, а переживания и состояния. Так называемого, литературного вымысла в них предостаточно.

 В них хорошо одно - они честнее и точнее, чем  дневники, не смотря на вымыслы

Юлечка, привет! Спасибо, что выкладываешь ещё стихи, и что пишешь об этом. И приглашаешь написать "ФИИИИИИИИИИ", если кто захочет . Неееееее, я не захотела! Но восприняла, как приглашение поговорить более конкретно - и о стихах, и вообще...в связи с ними... Можно, да?

Тогда у меня вопрос. Какие ты видишь в себе изменения с тех пор, когда писала эти стихи? Получается, где-то с 1997-1998 годов. Я понимаю про "литературный вымысел" , но, если - про переживания и состояния... Вот, к примеру, в этом фрагменте:

 

...Я к незрячести ее

Приложу компресс страданий,

В чувств бездонный водоем

Окуну без состраданья.

Сердца трепетом – массаж,

С вязкой мазью из терпенья.

Буду нянькой, буду стражем,

Но добьюсь ее прозренья...

 

Вот это, выделенной мной, слово... Сейчас бы ты написала так же? Просто у меня сюда просится другое... Извини, если задела, это вовсе не совет автору, как писать, это размышление по поводу... ну, и приглашение к размышлению...  

[Евочка]

Но добьюсь ее прозренья...

 

Вот это, выделенной мной, слово... Сейчас бы ты написала так же? Просто у меня сюда просится другое... Извини, если задела, это вовсе не совет автору, как писать, это размышление по поводу... ну, и приглашение к размышлению...  

Я хотела это слово заменить  на "дождусь",  потому что сейчас режет слух. Но не стала сознательно. Оно сильно противоречит внутреннему порыву самого стиха. И потом, я не ставлю целью подогнать те стихи под мои нынешние состояния  и разумения, хотя соблазн все время присутствует, что-то подправить. Но я решила,что я просто привожу в порядок архив. Пусть будут такими, какими пришли тогда. В конце концов, автором была не я теперешняя, а другая женщина, и стихи - ее внутренний мир. Имею ли я право менять в нем, том,  что-то? Появилось какое-то уважительное, даже  бережное отношение к той Мне и, видимо, к себе теперешней тоже 

 Другое дело, что многое, что приходило, очень созвучно тому, что является сутью Школы. Не все, не все, но....

Может, потому и срезонировало в свое время на  книги Курлова, что внутри у меня все это уже было?  А в Школе занимаюсь систематизированием, углублением и шлифовкой ?

 Если же снова снизойдет благодать и вернется мой ангел, мой Муз, то, наверное, смогу его нашептывание передать другими словами. А пока, дай бог справиться с простым перепечатыванием

А за вопрос спасибо. Спрашивай еще. А то, пока не нужно для кого-то в слова оформить, оно все внутри бесформенной кучей валяется.

Иногда и сама не знаю, чего еще оттуда достать можно

[Евочка]

 Какие ты видишь в себе изменения с тех пор, когда писала эти стихи? 
 

Любишь ты простенькие вопросы задавать, Людочка !

Сто жизней с тех пор прошло.  

Ты про какую спрашиваешь? 

Впрочем, можешь не уточнять. Все равно не отвечу.

Изменились нюансы нюансов, а про них рассказывать - дело неблагодарное, ибо слова ими не наполнишь.

Это как: что ты до просветления делал? - Двор подметал.

- А после?

- Двор мету.

Я не имею ввиду, что просветления достигла, но мои изменения, примерно, такие же

[Инга Да]

Я, просто, знаю, что хожу кругами

По лабиринту собственных причуд,

И смутно про себя подозреваю,

Что выйти не особенно хочу.

 

Всё же чем дальше, тем более узнаваемо... А я ведь тоже раньше, в юности стихи слагала, а потом опять залипла во внешнем, перестав вынимать из себя

[Евочка]

Всё же чем дальше, тем более узнаваемо... А я ведь тоже раньше, в юности стихи слагала, а потом опять залипла во внешнем, перестав вынимать из себя

Ты другое, Инга, вынимаешь.

Я вот, например, долго и много мечтала какие-нибудь курсы или тренинги проводить, даже тренинг по проведению тренингов (экое масло масляное )  прошла, но так и не нашла, что я такое могу из себя вынуть, чтобы людям было нужно

А , когда занималась МЛМ структурой, и проводила обучающие занятия по этому бизнесу, то была просто счастлива. И занятия мои больше напоминали не бизнес тренинги по продажам, семинары по развитию личности, хоть и через продажи и деньги. И народ со всех стркуктур, не только с моей собирался.  А вот самой что-то  организовать, не связанное с МЛМ - не смогла, точнее не придумала. Мой внутренний критик все считал мелким и незначительным. Все, что есть во мне, считал банальным, всем известным и неинтересным.

К стихам, кстати, это тоже относилось. Они не совершенны и на гениальность не тянут -какой кошмар!

Собственно, он ( мой критик) был  прав, просто я перестала цепляться за совершенство (может, не совсем, но во многой степени) и мне важно не то, нужно ли то, что я делаю людям, а то, нужно ли это мне. 

Как там? делай, что не можешь не делать

А про вынимать из себя - посмотри чуть под другим углом. Мы все вынимаем из себя. Из другого места мы вынуть ничего не можем. Вопрос в том - откуда это в нас? 

Стихи тоже далеко не всегда голос Вселенной. И таких большинство. И у меня сколько угодно просто рифмованных четверостиший, не прожитых и проощущенных, а от ума, типа к дням рождения, другим датам и фигя всякая.

[MarishaK]

А про вынимать из себя - посмотри чуть под другим углом. Мы все вынимаем из себя. Из другого места мы вынуть ничего не можем. Вопрос в том - откуда это в нас? 

Стихи тоже далеко не всегда голос Вселенной. И таких большинство. И у меня сколько угодно просто рифмованных четверостиший, не прожитых и проощущенных, а от ума, типа к дням рождения, другим датам и фигя всякая.

Привет Юля! Я тоже когда то писала стихи, но правда это было по бурной молодости и по влюбленности, а потом это дело забросила)))

А твои стихи ничего, очень даже ничего, мне нравятся....ты пиши главное))) Вот откуда из нас спрашиваешь, говорят мы их просто вспоминаем...

[Евочка]

 Вот откуда из нас спрашиваешь, говорят мы их просто вспоминаем... 

Все-то ты всегда знаешь, Мариночка

[Евочка]

Прочитала, и что-то такое знакомое, знакомое...

 

 

Рассвет, и вишни силуэт

Стал виден.

Куплет, еще один куплет

Мне выдан.

Поток. Поток стихов

Не кончен.

Листок, еще один листок

Испорчен.

А мне, как будто, подан знак

Оттуда.

И я, как форменный дурак,

Жду чуда.

Вот-вот откроется секрет

Заветный

О том, Зачем был съеден плод

Запретный?

Чего хотел добиться змий

Соблазном?

Зачем был богом дан запрет

Напрасный?

Ведь знал господь, что запрещать

Бесплодно.

Любой запрет сам по себе –

Змий подлый.

Выходит, соблазнил не змий -

Всевышний?

И как задумал сам Господь,

Так вышло.

И гнев его –всего игра

Актера,

А рай без зла и без добра –

Афера!

Сюжет паденья в плане был

Начальном –

Такой открылся мне секрет

Банальный.

О2.05.02

Интересно, а предисловие к Кодексу Дурака в это время уже было написано? Может, я телепатически его у Гриши слямзила?    

[MarishaK]

Все-то ты всегда знаешь, Мариночка

Да боже меня упаси.....тьфу тьфу тьфу.....

Прочитала, и что-то такое знакомое, знакомое... 

А стих шикарный....))))

[Аленушка]

Юля, мне тоже твои стихи очень нравятся. Глубокие они.

[Евочка]

Ночью тихою

Стихами истекаю.

Время тикает,

Рифмам потакая.

Потоки токами

По телу строками

Текут и стекают

С руки стихами.

В тетради раствОренной

Послушно стихают.

За кем-то повтОрены

Моими руками.

02.07.03.

 

И конец пришел, что за беда.

Как ни странно, жизнь не прекратилась,

И землетрясенье не случилось,

И потопом не запенилась вода.

Только две обугленных души,

Сердца два, сгоревшие  до пепла,

От  того огня глаза ослепли,

Но его никто не затушил.

Прогорел. Но все же, жилка бьется

О висок настойчиво и больно.

Даже пеплу, вольно иль невольно,

С этой болью жить теперь придется.

1993

 

 

Кажется, я отмучилась,

Отплакала, отболела.

Не думала, что получится,

Но вчера проснулась и пела.

Не стала тебя вычеркивать,

Жизни моей страницу,

Золотом прямо по-черному

Малеванную жар-птицу.

Безудержный всплеск  фантазии

Оставил мне этот свет,

Будто впрок, заготовленный  на зиму,

Золотистого лука букет

1995

 

 

 

Дорогими,  ковровыми

Устилает дорожками.

Золотыми парчевыми

Одевает одежками.

На рябине рубинами

Ожерелья горят.

Осень щедростью мнимою

Подкупила мой сад.

Он стоит, разнаряженный-

Городской скоморох.

И оберткой бумажною

Шелестит ветерок.

20.10.98.

 

печатая , сразу пытаюсь разложить стихи по темам: о природе, о любви, о боге. А вот это стихотворение никак не определюсь. То ли о природе, то ли о смерти.... Подскажите, пожалуйста, что в нем важнее?

Конец Осени.

 

Пошла хлестать дождей хлыстами

Остатки роскоши своей,

Усыпав медными листами

Прямые линии аллей.

Со злой разнузданностью ветер

Сад  оголяет на глазах.

А Осень кружит старой ведьмой

В одних обтрепанных трусах.

Все королевские одежды

Одним рывком втоптала в грязь.

И вот валяется небрежно

Былой изысканности вязь.

Ненужным ворохом чернеет

Былых богатств забытый хлам,

И под  дождем гниет и тлеет

С былой надеждой пополам.

Все преходяще, все не вечно.

Когда, как ей, настанет срок,

Мы бросим также бессердечно

Добро, накопленное  впрок.

Не заберем златые горы

Ни в подоле, ни в кулаке.

Туда – не нужен грязный ворох!

Туда – уходят налегке!

И в предпоследние минуты

Нам будет горько и смешно,

Что жизнь прошла рабой, согнутой

Пред  тем, что вовсе не нужно.

23.10.1998г

[Lvitsa]

 

печатая , сразу пытаюсь разложить стихи по темам: о природе, о любви, о боге. А вот это стихотворение никак не определюсь. То ли о природе, то ли о смерти.... Подскажите, пожалуйста, что в нем важнее?

Конец Осени.

 

Пошла хлестать дождей хлыстами

Остатки роскоши своей,

Усыпав медными листами

Прямые линии аллей.

Со злой разнузданностью ветер

Сад  оголяет на глазах.

А Осень кружит старой ведьмой

В одних обтрепанных трусах.

Все королевские одежды

Одним рывком втоптала в грязь.

И вот валяется небрежно

Былой изысканности вязь.

Ненужным ворохом чернеет

Былых богатств забытый хлам,

И под  дождем гниет и тлеет

С былой надеждой пополам.

Все преходяще, все не вечно.

Когда, как ей, настанет срок,

Мы бросим также бессердечно

Добро, накопленное  впрок.

Не заберем златые горы

Ни в подоле, ни в кулаке.

Туда – не нужен грязный ворох!

Туда – уходят налегке!

И в предпоследние минуты

Нам будет горько и смешно,

Что жизнь прошла рабой, согнутой

Пред  тем, что вовсе не нужно.

23.10.1998г

 

Юля, я бы не сказала, что это - просто о природе. Да, о смерти. И о жизни нашей. 

[Lvitsa]

Я хотела это слово заменить  на "дождусь",  потому что сейчас режет слух. Но не стала сознательно. Оно сильно противоречит внутреннему порыву самого стиха. И потом, я не ставлю целью подогнать те стихи под мои нынешние состояния  и разумения, хотя соблазн все время присутствует, что-то подправить. Но я решила,что я просто привожу в порядок архив. Пусть будут такими, какими пришли тогда. В конце концов, автором была не я теперешняя, а другая женщина, и стихи - ее внутренний мир. Имею ли я право менять в нем, том,  что-то? Появилось какое-то уважительное, даже  бережное отношение к той Мне и, видимо, к себе теперешней тоже

Да, и не просто на "дождусь", а у меня ещё просится на "может быть, дождусь", хотя это уже никак не поместится в размер . Но ты очень хорошо объяснила про внутренний порыв стиха и ту, другую, женщину. Спасибо!

Любишь ты простенькие вопросы задавать, Людочка !

А что, вопросы как вопросы...

[Евочка]

Все последние две недели потихоньку продолжаю заниматься начатым делом, напечатываю стихи с черновиков. До сих пор не знаю, зачем. Возможно, чтобы снова познакомится с собой. Всего лишь.

 Добралась до самых первых юношеских. Перва волна....  Всего их три у меня было, с большим промежутком. Эти, первые совсем уж никакие с литературной точки зрения. Так, юношеские, как у всех. Большей частью от влюбленности. "В каждой строчке только точки после буквы  эл...." Я их всегда так и воспринимала. Ну девочка, пусть чистая и наивная, что она может сказать? Однако ж.... В некоторых, диву даюсь, откуда? Атеистка, пионерка, комсомолка...Годы еще брежневские. Какой бог? Какая эзотерика? Какая душа и всякие тонкоматериальности? Какие запредельности?  

Понятий таких еще не существует, и она, эта девочка, точно о них не задумывалась. 

А вот откуда?

 

 

Зеркала… зеркала…  зеркала…

Целый день, целый вечер и ночь.

Целый город зеркал гонит прочь.

Я бегу. Но опять в зеркала.

 

Зеркала. Зеркала витрин,

Мокрых улиц асфальтовый блеск,

Зеркала застекленных картин,

И, промокших до гвоздика, вывесок.

Зеркала. Зеркала. Зеркала…

Под мостами – каналы,

Фонтаны – в садах.

Отражаюсь в решетках, в стволах, в именах.

Отражаюсь в колоннах мокрых,

Отражаюсь в Атлантах гордых,

Отражаюсь в Неве бликом,

Отражаюсь в иконе ликом,

Отражаюсь в шорохе листьев,

В грусти смолкнувшей колокольни,

Отражаюсь своей мыслью,

Отражаюсь, и все помню.

1976г

 

Или вот это, у восемнадцатилетней-то.

 

 

Одинокость

В окно глядела полная Луна.

И между нами разница одна:

она глядит в окно,

Я – из окна.

Меж тем,  она одна, и я одна.

Вы скажете:

«На небе звезды есть,

И этих звезд вокруг нее не счесть,

А на земле, вокруг тебя, есть люди,

Живут, работают и… любят».

Увы.  Меж мной и ими

Столько ж верст,

Как от Луны  - до звезд.

 1975

 

А впрочем, это было всегда, с самого детства. И даже осознавалось, раз в стихи складывалось.

 

Она стояла одиноко и оторвано

От шума улицы и толкотни толпы.

Она смотрела строго, заколдовано,

На нитку вдаль несущейся тропы.

Она одна тропинку эту видела,

Ту, по которой к звездам ходят,

Ту,  по которой сказки бродят,

И ни движеньем этого не выдала.

Она одна дорогу знала к тайнам,

И эту тайну я прочел в глазах.

Я подошел к ней, но она растаяла.

Осталась только девочка в слезах.

Она смотрела  гордо и презрительно,

Захлопнув ставни глаз. И я сробел.

Сочувствие ей было оскорбительно,

Я не сказал то, что сказать хотел.

Я был бессилен перед этим одиночеством,

И на обидчика девчонки зол,

На мир безликих, чем-то озабоченных.

Но я в ее глазах - от них посол.

Она стояла неприступная и хрупкая,

В своей незащищенности горда,

И только слезы градинами крупными

Катились по щекам на тротуар.

И ей, такой беспомощной и маленькой,

Из сказки фея не могла помочь.

Несправедливо это было и неправильно.

А девочка достала, вдруг, платочек,

Слезинки вытерла и криво улыбнулась.

Затем на каблучках перевернулась

И прочь  пошла, опять совсем одна,

По той тропе, что только ей видна.

1975

[Евочка]

Ну и, конечно, любовь-морковь. Как без нее!

 

 

Есть звук. Есть свет.

А может, свет - лишь взгляда след?

Пропавший взгляд, оставивший рассвет…

И ничего на свете больше нет.

Есть только след от взгляда твоего,

И звук шагов твоих – стук сердца моего.

 

*** 

 

Несбывшийся мой, прости.

Время не такие раны лечит,

Не такую притупляет боль.

Не грусти.

Не будет больше встречи,

Даже если встретимся с тобой.

В не случившемся не мы повинны.

Не судьба.

Не была дорога наша длинной,

Но, зато, была!

Мгновение звезда горит и падает,

Дотла сгорая. Так и миг любви.

И лишь за то, что умирая,

Она нам оставляет этот миг,

Хранимый сердцем, памятью, душою,

Судьбе я благодарна и тебе

За наше столкновенье и разлуку,

За те глаза твои, за руки,

За слова, так и не сказанные

В пылу дурмана пьяного,

За неразвязное

-прощай-

И взгляд, на казнь идущего,

-пообещай!

Но просьба молчалива,

Молчалив ответ.

И все дождями смыло.

Раз нет, так, значит,  нет.

 

 

Уйди!

Из грез, из снов

Уйди!

Ни слез, ни слов

Не жди моих.

Растай туманом,

Вылейся дождем

С души моей, измученной тоскою.

Я трепет свой при встрече скрою.

И холод глаз моих, пускай, не удивит.

Я выжгу все,  дотла,

А ты -

Уйди!

Но заперта тюрьма,

Что соткана улыбкою твоей

И вечером, далеким, словно поезд,

Промчавшийся в ночи, мой потревожив сон.

Не надо, не хочу!

Но твой я слышу голос,

И лик перед глазами – ОН.

Уйди!

Не снись!

Мне душно, больно, трудно!

Я умоляю

-Отступись!

Не догоняй на улицах безлюдных,

Минут свободных не стереги,

Чтоб снова в плоть и суть мою войти.

 

 

 

Я не умею возвращаться

И не умею сожалеть,

Богам умершим поклоняться

И о не сбывшемся скорбеть.

Что не случилось – не случиться.

Что не допелось – не допеть.

Пусть сердце трепыхалось  птицей,

Не удалось ему взлететь.

Не возвращай меня в былое.

В могильном склепе не живут.

Не причиняют даже боли

Твои слова, так мертво тут.

Не надо исправлять ошибок,

Маячить тенью за углом.

Коль будет встреча – без улыбок.

Не будет встреч – переживем.

1977

На свете много слов

Хороших, добрых, вечных,

И много слов пустых,

Ненужных и беспечных.

И, только, нету слов, чтоб выразить себя,

Чтоб дать себя понять другому человеку.

Так год от года, век от веку.

Их не найти, таких необходимых,

И главное – всегда невыразимо!

Да, понимать не каждый может нас

Без слов, которых, все равно, не хватит.

Но кто-то, все же, нашу суть ухватит,

И руку даст, и улыбнется нам.

Прильнет к измученным немым устам

И выпьет всю невысказанность нашу,

Как чашу,

полную напитком сладким чашу.

И лишь тогда прорвется, как родник

В пустыне, чуть солоноватый,

Поток молчавших ране слов.

И лишь тогда, когда уже приник

Тот человек своей душою к нашей,

Откроем мы, чем наполнялась чаша.

И сколько горечи, обид, раскаянья

В напитке сладком том переплелось,

И сколько пелось нам, и сколько не спалось,

И сколько пережили в час расплаты

За те ошибки, что солоноватый

Привкус всем словам дают.

Но знаем в этот миг, что нас поймут!

И что сейчас необходимо высказать,

Все, что в молчанье прежнем выстрадано.

Мы счастье обретаем в этот миг!

Миг  говорящий!

Миг о нас кричащий!

И самый нужный в нашей жизни миг!

4 мая 1978