Когда я думаю о том, что я могу завещать, я понимаю, что лучше бы мне было и не жить.
Потому что завещать я могу лишь только унылое дерьмо.
Я все просрала, честно.
Я хорошо помню себя в детстве. Я была гораздо, неизмеримо лучше. Мне было многое дано. Это многое превратилось в ничего.
Я ощущаю себя унылым ничтожеством. Несостоявшимся ничтожеством, которое просрало просто все.
Мне всегда казалось, что я умна и могу многого достичь. Я не достигла ничего. Мне 48 лет, я работаю за гроши. Потому что я есть то, что я есть.
Я хотела быть геологом или археологом: что-то красивое, умное, свободное. Кто я? Никто.
Я видела, прям видела свою большую семью: муж, пятеро детей, собаки, большие собаки, дом на земле, куча людей, все галдят и смеются и всем хорошо.
Но оказалось, что все это пустое: кому нужно то, что я есть?
Я не смогла научить своих дочерей быть счастливыми. И это моя беда и моя вина.
Я могу только врать. Врать, что у меня все хорошо. И избегать встреч, потому что врать издалека легче, чем вблизи. И еще я могу врать себе, что я не умею врать.
Ну, и зачем весь этот цирк с конями? Зачем это все? Я все просрала. Я комок унылого, слезливого дерьма, которое по возможности прячет свои слезы.
И это все, что я могу завещать.
Жизнь на вычитание.